word stream

August 15, 2013

*

It ends in to be continued

*

I am a camera

broadcasting the small man’s history to a distant future

where we are less than

rumbles on the surface of the water in a cup

*

the insolent arrogance of airplanes.

*

August 14, 2013

I am a miracle, and you are too. We are miracles, like trees, with their roots, like blue eyes and plush lips, like the highlights in your hair, like the moon that twists its will on the all absorbing tides and makes the earth expand elliptical at its broad and sunny waistband. We are miracles you and I, with our sharp elbows, and wide expanses of skin, we are miracles with blood pumps that tell us where to go without uttering a word. . We are miracles, like catfish stretching their whiskers in the murky waters, like bats that see darkness so clearly that they can hear it, like birds with such light bones that the winds carry them so, so, so far, and wide; like the water filled rift that houses the oceans, like the thick swaths of land that we walk, like the sky in its indifferent blueness and that universe of stars that just lingers, right above our heads as if waiting for a moment  to cover our bodies with shine. We are wide like the universe, you and me, we contain its entirety in our thoughts, we are its ineffable beauty, compacted and packaged, we are its difficulty and stress, we are the order that is found in chaos, we are a river, a river of water, a river of thought flowing freely down a slope that takes us closer and closer to the ocean we will join and be part of forever, we are always different every second a new particle a new person a new pair of eyes on a new pair of sockets speaking images to a new brain that sees a new world unfolding every new second of every new day.

all of this we are, and we are so little, so small and so lost that when we look in the mirror we see nothing but ourselves staring back and forget that those eyes that we look into are everything at once speaking clear and loudly. And all we gotta do is remember, and that’s when the illusion fizzles and unites, and the entirety of everything pulses in acknowledgment of your passing realization. and just like that its gone, and you’re back to being the you you think you are.

August 13, 2013

This page has been idle too long, waiting for these tiny pixels to grace its presence, to frolick on its white expanse. Im posting bundles of old writing, that would otherwise linger in the dark parts of my hard drive until some accident deletes them forever. Now they are here, on the skirt of the infinite internet. Lonely as they may be, they take comfort in being here together, these letters. may you find something worth reading.

I am a writer, ladies and gentlemen,
a man of words for what a word is worth.
And these letters they are nothing but pixels flying at your retinas,
yet you can hear me with your eyes,
speaking these worthless wonders to you with curled tongue
and tapping fingers;
peddling illusions to the interwebs whilst whistling smoke from my eyes.

*

give me a lemon, and i’ll squeeze you an answer

*

there’s a sky full of night outside.
and its dripping

*

Connections, circuitry, im rewiring my entire motherboard, gotta get my ins and outs straight cuz my shit’s analog. no digitalisms, no cheap undos and start overs, no save as this or save as that, you get one shot. of espresso with your spiced chai–you relish at the thought of such a hermaphroditic drink–Grand Master would be proud. yin and yang right there, inmiscuating, wrapping their fluid essences around each other like two lusting lovers, fuzed in ways which we’ll never be able to observe. a true mystery. the synergy of caffeinated drinks.

i believe.

*

nepal,

despierto. soñé que estaba en latinoamerica. montañosa y andina, con sus pancartas de coca cola, y sus carreteras sinuosas. Con sus calles llenas de tráfico, ruido, y música. Soñé que no entendía a nadie, y que nadie me entendía. Que había resucitado en mi ciudad, tras un sueño amnésico, despierto esta vez sin hablar el idioma, sin poder leer. Que desconcertante sensación. Volví a casa pero me olvidé el cerebro. Cuanto habré dormido–desde cuando hay tantas motos? Hace cuanto que somos budistas? Una virgen con cabeza de elefante. y ademas, gorda. Algo anda mal. Los buses andan al revés!!!! Quién me movio el volante?

The road at sundown

Pero así es la amnesia, y con una ola de anamnesis vuelve todo. Una de esas confusiones de madrugada que te encuentran desorientado, todavia con pedazos de ese delirio aereo pos-aterrizaje. No estoy en latinoamerica. Llevo dos dias en Katmandu.

Pero la pregunta que sigue es inevitable. si desenfocas los ojos, y no intentas leer ni comunicarte, nepal podría ser un país entre Perú y Ecuador, una provincia Andina. Los colores, los tejidos, el transporte, los buses, las colinas, el cielo, la altura, el oxígeno, el clima, y hasta la vegetación. Claro que en Suramerica no hay elefantes, ni rinocerontes y en Nepal no hay tapires, ni tucanes. Pero la duda persiste. Latino no es lo que nos rodea, es algo mas profundo, hasta mas profundo que nuestro idioma. Será la conquista? el mestizaje? la vida en un mundo joven y nuevo? ls musica? la pasion? Una combinación de clima, geología, historia y gente de todos los continentes.
Quizas sea eso. todo eso. Un lugar en el que una religion abstemia, y temerosa de un dios malévolo combinada a la fuerza con culturas musicales, mitológicas, tribales, y rítmicas, provoca una mezcla inevitable de la cual nace una cultura apasionada, acalorada, y a la vez llena de esa culpa que sienten los pecadores. Quizás todo eso tenga mas sentido al considerar el efecto que han tenido las milenarias religiones que brotan de todas partes en el mundo nepali, el budismo y el hinduismo, religiones apacibles que buscan traer paz interna al mundo entero, que no tienen concepto de un infierno, que hablan de la pasion como la raiz de todos los dolores, que aseguran que el querer es en realidad querer sufrir. Nepal es un mundo de contrastes, en el cual un pueblo calmado camina tranquilamente el camino del medio. Hay un equilibrio emocional aparente. La violencia esta mas o menos ausente (aunque si aparece, de manera shakespierana, como en el 2005 que el hijo del rey mató a toda su familia menos a su tio, y después se pegó un tiro) pero la realidad es que el miedo, la violencia y la tension racial es mucho menos palpable que la que se siente en todos los rincones de nuestras dos americas. Y eso que sobra pobreza, miseria y suciedad.

http://www.flickr.com/photos/danielofredorota/5913224441/sizes/m/in/photostream/
La música nepali tiene la naturalidad del paisaje, y aunque la mayoria de las canciones son de amor, suelen hablar de un amor inocente y puro, como de primaria. Una nota, un beso, corriendo entre los pastos de una colina soleada. Pero poniendo la salsa, o el reggaeton como ejemplo, nos damos cuenta de la ubiquidad del sexo en nuestra música, en nuestro baile. La yuca de casimiro es mas interesante que tu primer beso. tremenda yuca.
pero como ya dije, la duda persiste. Hay muchas preguntas y pocas respuestes en este mundo. Todo se parece, por más diferente que sea. Las calles mas pobres del mundo, al igual que las mas ricas, podrian ser las mismas en cualquier parte. Así es nuestro mundo globalizado.

*

some old writing from darker days:

just write something, write something for all those blind eyes skimming this page in search of gossip; my fingers are incoherent, stuck to the keys, i have forgotten to eat– short circuited my instincts. All i got left is music, falling on deaf ears. the rest is the smoke of a burning coal, hot but not quite enough to light a fire.
But some all powerful force just came down and gave me a cookie, a monstrous quarter cookie one inch thick with almonds. and the world is not that bad when cookies strike that chord. but like that smoking coal, the cookie’s down my throat and i’m still left with that deep deep blue sea in the pit of my stomach. cutting my breath short like pneumonia–when im submerged in it i forget to breath forget to hold my neck up. Im down, worthless. deep down, in the pit of my stomach there is an ocean, and no amount of heat can dry it, no person or thought can drain this salty lake out of my spine. So it lingers there. HIts me when im weak, when my logical brain gets slow on the upkeep. I’m a softie, too sensitive for this real world bullshit, for this rat race to miserable solitude. I get lost in my thoughts and at times i walk that steep ridge, and fine line, the verge of tears. I’ve got nothing, and plenty of it.

*

Acting like the champion of democracy and human rights while holding the largest population of prisoners on earth. Smoothly machinating the most Hunky Dory totalitarian state the world has ever seen. International trade extortion by criminals who hold guilded senate seats, forcing their ill will on smaller countries by means of monopolistic market tactics. Preaching market freedom with a gun to the choir’s head, while pulling strings and clicking buttons that wipe civilizations off the windshield, just to keep driving towards the golden age of the cookie cutter.

Who, Oh, Who could it be?

*

February 12, 2013

life is as long as it is wide.

*

July 13, 2011

OJO

india,

india loca, con estas vacas que deambulan por tus calles, que te miran como intruso cuando te cruzas en su camino. sagradas son, y esta ciudad es su paraiso.
entre mierda, incienso, flores y basura, colores embarrados, motos y el olor a letrina descompuesta, a coctel de plastico y heces. llevo semanas cagando en cuclillas. los malentendidos se hacen saber en la manera de asentir. Aqui se admite haciendo un ocho con tu cabeza, como describiendo el infinito de la mocion perpetua. si? no? quien sabe. No hay café. las bananas son verdes por afuera, dulces por adentro. chiquitas y feas. la gente carga consigo una inocencia incomprensible. como si el sexo, la tentacion, el crimen y la envidia jamas les hubieran tocado la consciencia. Con tanta suciedad y mierda en las calles, uno se sorprende con lo limpias que son sus mentes.

Tuk tuk, rishikesh

Estoy en Rishikesh, donde no se puede comprar ni carne ni alcohol. ciudad sagrada, calmada; fortaleza que combate el karma colectivo desde hace siglos. llena de babas (hombres sagrados{o locos}…no saliva), tuktuks, vacas, chanchos en el rio. Al borde del Ganges se queman cuerpos todo el dia. la gente se lava el calor de encima saltando en el deshielo del himalaya Indu. el rio fluye con fiereza, y las ofrendas interminablemente llenan sus orillas. el agua tiene el color de ojos verdes, grisaceos, azulejos, pero opacos. a sus orillas se suelen ver los pelos recien cortados de algun viudo fresco, de un hijo sin padre, de un deshermanado hermano.

aarti on the ganga, dharshashumedh ghat, Varanasi

En las noches, entre decenas de babas barbiblancos con tunicas amarillas y anaranjadas, sadus, y samanas que duermen en las calles, se reunen y acurrucan las vacas, los perros y los chanchos a pasar la noche en las veredas de los templos; generaciones de vacas libres han creado una especie de soberbia vacuna. cada una mas extraña que la siguiente, pero siempre con un aire de orgullo– buscan la sombra durante el dia, comen basura cuando se les presenta la oportunidad. Adictas al carton y al periodico. Son las dueñas de sus calles, miembros ambulantes del vecindario. vida callejera; se sientan con sus piernas cruzadas en grupos al borde de la calle. mirando pasar el trafico, estorbando cuando se les apetece y batiendo enjambres de moscas con sus orejas de espatula. de cuchara china, de pala peluda. De vez en cuando un toro se pasea, torpe, enorme, a paso lento por las calles. Y con sus ojos delineados de negro te mira pasar. No hay ni un gramo de agresividad. pero mucha carne. y aunque a veces uno ve un incidente bovino-humano, estos toros parecen haber perdido su instinto territorial. Son gigantes amigables, y te miran casi temerosos cuando pasas. como midiendo tus intenciones. te miran a los ojos, sin verguenza. con esa expresion de asombro absolutamente indiferente. será que saben lo apetitosos que serian sus bifes? uno les mira con hambre, y responden con un “ya quisieras mordisquear mis chinchulines.”
http://www.flickr.com/photos/danielofredorota/5913848142/in/set-72157627141922448/lightbox/
Los murciélagos duermen de dia, agarrados al reves de los cables de luz, tapándose los ojos con sus alas, en negacion absoluta de la intensidad del sol. Pasaron muy ocupados las noches, les cogió la madrugada a leguas de sus casas, y como borrachos, duermen donde pueden hasta que caiga el sol y puedan reanudar sus actividades. Pasan los autos, pitando intensamente, anunciando su presencia a los transeuntes–al parecer toda la violencia de los camales se transfiere a los pulgares de los conductores, que expresan sus ansias, sus rabias, y sus desconsuelos sentandose en el claxon para confirmar que de hecho siguen vivos y coleando en este mundo. Asi es la comunicacion.

Rishikesh

mas fotos:

Rishikesh

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About dlofredorota

Born in Quito, Ecuador, I now live in California and work as an artist, animator, and musician.

One comment

  1. melanie aleman

    I love your writing! Particularly this image: “like bats that see darkness so clearly that they can hear it” Beautiful.

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